Sur « L’homme marchant » de Liliane Caumont.

Dans l’anonymat,

L’homme trépané s’enlise

Silencieusement dans le magma

De sa civilisation.

Ses cris étouffés,

Ses yeux bandés,

L’homme décapité gît

Sur un coussin de lin

Dans l’isolement de son ébranlement.

L’homme s’enchaine à sa destinée,

A l’illusion miroir

Des cendres du néant,

Jusqu’à l’étouffement

De l’étoffe humide d’un mirage.

Au seuil de l’obscurité,

Le monde se veut austère,

La vie muselée, fanatisée.

C’est l’homme de l’involution,

De la lente érosion,

De l’irrésistible déclinaison.

L’homme entravé s’obstine aveuglement,

Avance vers son autodafé,

Vers l’obsession de son exclusion,

Impie il sert la messe de l’oubli

Jusqu’à fuir les ombres de la mémoire,

Le cauchemar serait-il éveillé ?

Michel Bénard.